Il est jeune sur une photo en noir et blanc. Sûrement avec un fusil. Habillé avec un pantalon bien repassé, une chemise, une veste et une cravate. On dirait (sa peau) une peau de bébé (neuf). Sûrement du gel sur les cheveux car il a les cheveux brillants. Un photographe professionnel (le décor). Un pot de fleurs. Il regarde l'objectif. La photo sent le vieux, la poussière, elle sort d'une armoire, d'un grenier. Ma famille. Des chaussures vernies noires. Il vient de sortir d'un mariage car il est beau.

Il n'a pas les mains dans ses poches. En campagne, avec ses petites claquettes, son vieux short, et son vieux chemisier avec sa famille devant sa maison en pierre. Avec ses enfants et sa femme. Il est mort en souffrant. C'est ce qu'elle m'a dit. A cause de cette foutue maladie, le cancer. Sa famille n'a que de la peine.

A la mer. Avec son petit béret, son tee-shirt un peu ouvert. Un peu sale. La photo sent la mer, le poisson, le sable, peut-être l'effet du cadre décoré en coquillages. A la maison, en homme simple, gentil. Son métier ?